Polilla Agente del Caos

Navidad

2011-10-14T06:42:00.000-07:00

25/12/2010

Soy un grito en el cemento

y las noches buenas siempre me comieron el jolgorio de la lengua.

Ciudad marrana y del socavón, devuélvenos la vida y las amapolas.

No me zapatees en los dientes noche buena y la conchadetumadre,

que me acuerdo de los carruseles y de los jardines mágicos

que venían a pasitos de mosca contenta

en el pecho de tanto cabro chico.

Me voy a perder en los callejones cumas esta noche.

Esta noche coqueteo con la muerte.

El cielo se pondrá negro, llorarán violines y elefantes.

Por favor, nunca me despiertes,

que el lastre me patea el hígado

y cualquier día puedo amanecer maricona,

con las sábanas en el cogote y comiendo chocolate.

Hoy día estoy más loca que la chucha.

No puedo escribir cuentos felices.

Ando con la cordura en el inodoro,

cambiando el mundo a lo floripondia.

Paren de regalarme libros de superación personal,

de venirme con el cuento de que la risa se agazapa en las pastillas

y hueás raras de la postmordernidad.

Paren de tenerme, pena, pene y peni,

que me acuerdo de los peñis y del mundo maricón.

Y entonces, vuelvo a emborrachar mi corazón.

...así me pone la navidad.

2011-10-12T22:12:00.000-07:00

sangrar ya no me da pena

ni caerme de hocico borracha por un cerro

Anda un carrusel muerto

entre tus ojos y mis ojos

un columpio violento

reventándome el meollo enfermo

una jaula que se cree campana

se mueve pa allá y pa acá

pa allá y pa acá.

Mariposa en chirona
s e ñ o r i t a en el mosh

N e c e s i t o v i e n t o

Complejo de Dumbo

tenía mi muerte súbita diaria del cráneo,

complejo de avión,

porque tiene ese fonema de mierda,

de gárgara fiambre

y perro degollado.

Anda abriendo los brazos como gaviota

y gritando freedom a lo william wallace

la tontorrona.

Mi muerte pequeñita anda detrás de un bosque

que no la pesca,

está enamorada de una libertad de cabaret

más estéril que la mierda.

Anda levantándose la falda en todas las esquinas la muy puta.

Tiene en la entrepiernas una flor y una pistola.

Como si fuese una enredadera verdesita

entre la vida y la muerte.

Los que sabemos de nostalgia uterina,

los que veníamos en la cajita musical punk rock,

con un llanto por el mundo

y una fiesta adolescente,

sabemos que el sol anda con moscas.

Y queremos cambiar el mundo.

m a t a r

m o r i r

encontrar las notas musicales de la lluvia

su color púrpura.

2011-02-13T18:31:00.000-08:00

Te secaría los ojos

Te voy a decir una cosa: Me jode que hayas estado tan triste, déjame decirte por qué: La Storni a veces también se me aparecía, pero el Mapocho siempre ha sido cuma y tétrico para vuelos sodomitas. Si pareciera que todavía bailan calaveras al ritmo cardiaco del miedo la caravana de la muerte.

¿Sabías que yo te estaba esperando cuando mirabas el mar? ¿sabías?

Yo quería ahorcarme con el bretel de mi primer sostén cuando saludé al mundo. Pero te estaba esperando. Sí, para triturarte con los brazos y pute a r t e. ¿Por qué conchesumare te demoraste tanto? ¡Tonto! no ves que yo no sé nadar. Después ¿cómo te saco del mar? ¿y cómo te quiero tanto? ¡Abrázame! ¡Ya no llores! ¡Te voy a besar los ojos y me voy a tragar la sal!

Te voy a secar los ojos, te voy a secar los ojos.
Te voy a secar los ojos, te voy a secar los ojos.
Te voy a secar los ojos, te voy a secar los ojos.

No vas a llorar ni a quemarte con cigarros. Nunca más.
Dame la mano, demos un paseo. Será bonito, te lo prometo. Yo vengo de los barriles de basura. De la periferia y la miasma marginal, no andaremos por aquí. S u b i r e m o s. Más arriba está la cordillera.Tendremos nuestra casa en la montaña, cerca de una cascada. Subiremos a la micro y arrojaremos las tarjetas por la ventanilla. Descansaremos entre flores y pastos sintéticos. Romperemos un Mercedes y le quemaremos la casa a Camiroaga. Le escribiremos con spray las putiás más putas a estos libremercadistas hijos de perra. Sí, escribiremos mucho, noche tras noche, pura poesía.
Huiremos de los policías corriendo de la mano y nos saldrán pájaros y notas musicales de los dientes. Pues seremos la risa y la fiesta del submundo. Un vuelo... sin hélices ni barbitúricos. Un vuelo... enamorarse. Enamorarse por un día, 24 horas o sin tiempo.Un bailecito en el aire sin expedientes burocráticos. ♥

2011-02-02T18:58:00.000-08:00

De nuevo vino a golpearme la ventana el hombre sin cara

y el coloquio con la sombra.
- Buenos días señorita Dadelos. Que bueno verla, hace tiempo que no hablábamos.
- Sí, usted me había abandonado.
- No, yo siempre he estado enamorada de usted. Siempre ando torturándome.
Mi autoflagelación no es física

No se desangra, no cicatriza.

Es psicológica, patológica, ilógica.

Siempre ando torturándome,

leyendo mis pasados y tus pasados.

¿Y qué le voy hacer?

si todo anda por ahí en misivas virtuales.

El amor caminando mala onda en pantallitas

como si se hubiese roto una patita

en la trampa de conejo.

Así de plástico.
- No, mejor de plasticina- Una vez hice una vaca de plasticina. En miniatura, tenía cachitos y un ramo de flores en la mano. Pero al final terminé comprando el payasito de mazapán en la feria santa lucía. Te lo llevaste y te fuiste. Terminé haciendo mierda la vaca. Literalmente mierda.Blanco, negro, rojo y verde mezclados, hacen así como un color caca con hepatitis.
A ti tendría que haberte conocido a los 15

Seria menos apática.

Y además, en ese tiempo tú estabas enamorado.

Ni Eisenheim y su varita, ni el data show

harían tu bosquejo a m a r i l l o

No se puede dibujar el corazón ai ferri corti

ni la Libertad en las mejillas

- ¿La Libertad?

- sí, la libertad.

- Hace tiempo la encontré saltando la cuerda. Cuando nos dimos la mano y vi todo más lento. El polen, las abejas, las manzanas. La vida.

- Tú?

- Sí, yo que siempre espere que la vida fuese como una moto.

Lo siento, yo no quería abandonarte. Pero qué sabía yo que algunos besos venían con nitroglicerina?

- A mi me falla el sistema nervioso simpático.

- Fumémonos un cigarro?

- He estado fumando mucho últimamente.

Tengo una patología bilateral que se prolonga

cuando veo el valle caótico en los edificios.

Tengo un ataque de nervios cuando paseo contigo,

tengo hiperhidrosis de la muñeca a la yema de los dedos.

Y cuando te vayas lloraré en todos los terminales del mundo

por no haber podido darte la mano.

Erre

2011-01-12T20:39:00.000-08:00

Yo quiero devolverme al útero y a la carne

has visto esa ventanita?

una vez me hice alas de cartón

estuve apunto de tirarme de un séptimo piso

pero el cartón pesaba mucho

me hubiese ido de hocico al útero

y yo quería llegar volando

sin sangre ni sesos

con volátil en aeroplano.

Pero llegué de cabeza al mundo

con sangre y golpes en el culo

y no quiero irme todavía

yo quiero vengarme

me gusta el veneno

y no creo en el alma

acá los órficos votarían s u i c i d i o

en los registros electorales

o has escuchado acaso el jolgorio en las favelas?

dime, se escucha la risa?

se escucha la risa?

la risa un poco más de media hora?

y el baile en la garganta?

por qué siempre en la garganta?

por eso yo quiero vengarme.

Vengo con tanta ira señorita

con tanto odio

que todavía no me voy a ir

y cuando me vaya

será de hocico o de cabeza

y con mucha sangre

manchando carros policiales.

Tacto.

2011-01-05T12:02:00.000-08:00

El tacto, dinamita y molotov a los códigos lingüísticos.

Lámpara luciérnaga, campanita subversiva

gatos callejeros amándose en los tarros de basura.

Risita, carcajada, ecos de recreo.

El tacto, escupitajo a la penitenciaria lírica

a la cárcel retórica y a los libros

¿qué hace la poesía encerrada en cuadernillos?

El tacto, escupitajo, mortaja negra.

Vómito al diccionario limitado.

Muerte al culto simbólico.

El tacto, bosquejo violeta,
acuarela en la epidermis fantasma,
danza muerta levitando en el genero.
Revolución en las sábanas.
El tacto, tú y yo a veces nos comunicamos con el tacto.
Y siempre me preguntas
¿en qué te quedaste pensando?
pero yo sé que detrás de las costillas
la pregunta es la misma que yo me hago
detrás del corazón y los alambres de púa:
¿qué sientes? y yo a veces te respondo
con los ojos, con la ceja, con la pestaña:
en éste mundo no existen palabras
para explicar lo que yo siento.

Muerte al príncipe azul

2010-12-02T21:30:00.000-08:00

A las niñas

La presión de los cuentos infantiles, la televisión y las patéticas canciones del amor romántico, nos ha vuelto mujercitas. Sí, mujercitas chiquillas, con diminutivo. Para que suene más bonita la inferioridad de género y nos resalten brillositos y más rosados los zapatos de princesa, la depilación, las tacitas de colores y los hijitos de plástico.

No sufras investigando el paradero del bolsadecaca del príncipe azul. No pierdas tanto tiempo en buscarlo. L i b é r a t e. Y si algún día aparece: t r i t ú r a l o.

El basural

2010-11-30T23:00:00.000-08:00

Debajito del basural, ahí aparecemos. En el lenguaje desfigurado y en los manchas de sangre de la cuneta. En los callejones oscuros y en la vida nocturna. En los ineludibles rayados para existir, sobre los muros. En el dibujo de la ira, a la familia y a la sociedad mal constituida. Ahí anotamos nuestras iniciales pandilleras. Hace tiempo que le escupimos al modelito familiar judío-cristiano. Nunca nos quisieron. Para corrernos de las casas nos venían con el cuento de que la Libertad estaba atrapada en los columpios de los parques. Y a pesar de la congoja y nuestro destierro social tan de mierda, después de nuestra muerte lenta en el jardín. Seguimos aquí, mirando el cielo, contemplando a la luna y esperando a la vida. Que alguna vez venga con chocolate caliente y olor a tierra mojada, que no cobije en una casita de dulces como la de Hansel y Gretel. ¿Qué le va costar?

Algunas veces rayamos h o p e en alguna pared muerta de ciudad pérfida, nos gusta como suena. Nuestro culo de mal asiento no se sentiría cómodo en un lugar donde no se pueda escuchar el viento, es cierto.

Otras veces jugamos en la basura y nos balanceamos en los columpios de los parques.
Cuando no estamos dopados, escalamos los tejados y miramos las estrellas. Así olvidamos cualquier delito.

Ya viví lo suficiente para ser domesticado, pero no me han enseñado a ser maduro ♪

2010-11-24T21:51:00.000-08:00

Occisos y escombros sobre la tierra. Sin embargo, pseudo vida en el desastre. La germinación de la bomba atómica.

Rodamos por el resbalín a cincuenta sonrisales por segundo y nos sepultamos boquiabiertos.

Veníamos con flores en las manos; pero el jardín idílico ya lo habíamos atravesado. De ahí que le oramos al chasco y nos convertimos en una alevosía macabra, la traición a la esperanza. Y en la nueva escoria , el componente de la ciudad máquina.

Pero estamos los locos, los vagos, los apastillados, los emborrachados, los enamorados, los inmaduros, los maníaco-depresivos, los que alucinamos, los que bailamos en la lluvia y saltamos en los charcos. Los que nos cagamos en la paz de cementerios. Los que queremos practicar crímenes lúdicos y hacernos cosquillas.

remembering

2010-11-13T22:27:00.000-08:00

Hay nostalgia de llantos

de parpados pesados

de insomnios y cogorzas

de brindis con la silla

de la canción mil pedazos

No es que sea masoquista

es que hoy te apareciste a lo bisturí

como siempre, a lo retorno con su faca

No es que sea masoquista

es que hoy te apareciste.

Y, lo ú n i c o que de ti recuerdo

es el gimoteo y el bailecito negro en el parque.

Lloré dos semanas cuando vi bambi

un mes cuando te fuiste,

y aun lloro nuestra muerte.

No hay flores.

No hay juego.

No hay sol ni polilla en tu orejita.

Ni peter pan y viento celeste en tus ojitos.

... sólo una mancha de sangre cerquita del pecho,

en tu polera de Sin Dios,

roja como el ketchup y los comunistas.
Por fin pude matarte..

2010-10-24T20:23:00.000-07:00

~~No siempre uno escribe grotesco, a veces también como Américo.~~

Los días nublados son para fumar sola en la línea del tren. Es tan desolado el paisaje de la línea. Quizá por eso ni suicidas medrosos se asomen a florecer, o puede que sea también por el basural. Hay vidrios, botellas desechables, cachureos y máquinas del tiempo.

~~Siempre hay magia entre las ruinas. Esa tarde: la molturación portentosa del reloj.~~

Presioné el botón de la maquinita, retrocedió la tierra, las penas, las nubes. Entonces ¡ p r i m a v e r a en el cerro! El tiempo se detuvo en ese momento. Ahí, le leí la siguiente nota: ''Usted me cae muy bien. Podríamos escalar árboles antiguos, volar en bicicleta, columpiarnos y hacer piruetas. Si nos da frío, podríamos darnos calor. Si queremos besarnos, nos besamos. Si usted no quiere, bien yo podría hacerlo con los ojos. O simplemente, no importaría. Los besos son como un intercambio de bacterias un poco ridículo, que a veces vienen con pedacitos de magia sideral a molestarnos. Podríamos también, correr por las praderas y jugar como en Un puente hacia Terabithia. Ser buenos amigos, inventar historias y filmar películas. Yo a usted podría quererlo mucho y de muchas formas. Pero siempre, como gorrión y mariposa. Libre como el viento.''

censurA

Nada

2010-10-19T22:28:00.000-07:00

~~Y ahí estaban, detrás del sol. Arriba, estirados sobre el tejado enteco de las casas marginales, oteando despacito la carta astral, su único y gran techo.~~

~~Oyeron las súbitas carcajadas de los muertos bajo la tierra y el llanto de los vivos en la superficie.~~

~~Lagartijas de las sombras jalando cocaína, vida y polvo desechada por el tren.~~
¡A guillotinar el tiempo, cómase los límites! dijo la mariposa. -Ya no se ponga tan mala oh, si casi siempre es espectadora, tanto sicoanálisis con el narrador, que ñoñeza. Pero es que ¿qué psicopatología tendrá? le gusta alicia, las mariposas y mucho el fútbol. A mi me gusta juan salvador gaviota, las mariposas y odio el fútbol.
Taaanto que me habla, no le entiendo nada. Es tan raro, parece un fantasma de blanco y tiene una cara tan bonita, no le entiendo nada. Su belleza le ganó a la música, a las conversaciones de la gente y a la mosca en desconcentración ¡ c e r v e z a ! -
~~Lloró cuando se encendió la luz. Decía THE END en el bocadillo. Era la última viñeta del cómic.~~

~~Y al otro día, la misma Clementine con alzhéimer, la Juanita tres cocos y su escepticismo, odiosa y pesimista. Insensible como siempre, insensible como nunca.~~

~~De borracha olvidó cerrar las persianas de su pieza y en la mañana entró el sol. Se enojó y se levantó para correr la cortina, pero se dio cuenta que el jardín estaba v e r d e.~~

~~O sea, t ú sobrevolando como mariposa de un destilado estomacal brígido, en todas las putas paredes de mi vida.~~

Un sueño contigo, ando como mariconcita.

2010-09-27T16:26:00.000-07:00

Te ví.Venías tan rápido por la acera. Mariposita asustada.Te veías tan linda/o.Yo corría del otro lado del pasillo. Por mi espalda luciérnagas con revolver y corazones al revés querían masticarme. Mientras tú, reanudabas la huida. Nos estrellamos, nos miramos y hablamos con los ojos. Esa noche fuimos la aniquilación perfecta del parámetro lingüístico.

Tomé tu mano y brincamos sobre los cadáveres. Éramos la danza más hermosa del cementerio. De vez en cuando asaltábamos un banco y quemábamos su dinero. Sólo guardábamos un resto para comer, limpiarnos el culo e ingerir narcóticos las noches de desvelo. Nos acostamos en una iglesia abandonada, nos acariciamos hasta la aurora más negra. Y siempre antes de dormir, me leías un poema.

Usted fue mi anarquía, yo la/o quería tanto. Nada podía detenernos, ni siquiera Dios con su asignación de escorias del caos. Excepto algo: la dictadura del reloj.

¡Son las 6:30, despierta!

Zozobra de palomitas

2010-09-22T20:57:00.000-07:00

Rompimos la cómoda bolsa maternal, en realidad no fuimos nosotros.Nos gustaba ese órgano efímero. Nosotros no queríamos nacer. Fue un horrible cuchillo homicida.

Nos llenamos de sangre, recibimos un golpe y llegamos a la celda. Cavamos cada año el adoquín y el barro endurecido, y poco a poco hemos ido dándole forma al gran túnel de la fuga del fuego.

Siempre hay una ventana entre cuatro paredes venenosas.Y a veces, detrás de los escombros y la ruina, el sol nos escupe centelleos amarillos.

Introduce en tu cabeza filarmonía pank, arpas y violines. Agitación y sensibilidad. Mastica libros de locura y terrorismo poético. Saborea la comida de los monstruos. Que la vida es una cárcel y hay zozobra de palomitas.

Caótica anatomía de una oruga

2010-09-15T13:13:00.000-07:00

¿Navajita y dinamita en la cajita del tórax ¿Te canta un pajarito bajo las costillas? ¿Por las noches sueles dibujar sobre la sucia bóveda de la cárcel, constelaciones y niños desnudos jugando pichangas de barrio alegre?

Entonces, te van a ejecutar. La silla eléctrica te espera. Nubes negras, polillas calcinadas y diarrea. La electricidad ha rostizado tus músculos y huesos. Es tu último momento. Y no cambiaste el mundo.

Arrojaste piedras contra una pared, tronchaste tus cuerdas vocales por un oído sordo. Y aún así el mundo NO pudo cambiarte.

De putas insurgentes.

2010-09-07T11:36:00.000-07:00

Ni putas ni sumisas

somos poetisas

Basta de tumbas ésta noche. Hay campanas tocando dulce punk rock bajo la tierra .

Sintámonos libres ésta noche. No decretemos fidelidad. La propiedad siempre ha sido la muerte. Yo quiero vivir y sentir el viento. Quiero el latido de un corazón sublevado masturbando mi mente. Seamos desobedientes, que la carcajada de los niños salvajes se inocule en las arterias. Disfrutemos de nuestra desnudez. Sintamos placer sobre la fosa de la vergüenza. Basta de prejuicios y tabúes.

Dos acariciándose y dándose calor. Nada importa, ni pasado ni mañana. Ni el lujo ni el confort. Ósculos rebeldes y el mundo cambia.

Alcantarillado en el Sol.

2010-08-31T18:02:00.000-07:00

Veíamos nomos amigables en árboles azules antes de los megabits. Nos gustaba andar en bicicleta y sentir el viento en nuestras caras. Saborear la dulce carcajada y correr detrás de volantines veloces. Una noche impúdica el repulsivo ataque bacterioilógico de un crimen se incrustó en las mágicas ventanas infantiles. Nos carcomió el cerebro.

Venimos de la sombra de la garrafa de vino pútrido y chabacano. Somos el vómito y los coágulos de sangre del torturado, lo que ha defecado la sociedad con su orto pestilente. La abominable mierda subproletaria. Marginal y violenta. Sin hermanos ni amigos ni amores ni sueños. Somos los hijos del neoliberalismo. No te metas con nosotros.

2010-08-12T14:23:00.000-07:00

Alguna vez tuve un lado cuentista

Pobre Javier Fernando

Desde muy pequeño le llamó la atención el vuelo poético de los pájaros y su danza perfecta en aquél cielo interminable.

Pasó la mayor parte de su vida encerrado en un laboratorio estudiando y haciendo investigaciones acerca de ellos. Hasta que lo consiguió. ¡Por fin tenía su máquina voladora!
Subió emocionado y la hizo andar. Todo funcionaba perfectamente hasta que se dio cuenta de su terrible soledad. No tenía a nadie con quién compartir tan importante momento. Su dolor era tan grande que los jarrones que iba a utilizar como esparcidores de semillas para soñadores, sólo los pudo utilizar para retener las lágrimas que inundaban su máquina.

Así fue como concluyó la frustrada vida de éste buen hombre, en la Desesperanza.

Aunque dicen por ahí, que aún vaga por los cielos esperando alguna señal de aliento que lo incentive nuevamente a fomentar su objetivo.

Las polillas y su valiente vuelo hacía la luz

2010-08-12T13:06:00.000-07:00

Las polillas son mariposas nocturnas que parecen hechizadas por la luz, aunque les provoque la muerte.

¿Por qué la luz atrae a las polillas? Para responder a ésta pregunta, tenemos que referirnos a la fototaxis. La fototaxis es el movimiento automático de un organismo hacia o en dirección contraria a la luz. Las polillas muestran fototaxis positiva (son atraídas por las radiaciones lumínicas). La fuerza de la luz influye en el movimiento de las alas de un fototáctico, fortalece sus pequeñas alas para que puedan volar libres y felices.

Toda su vida se desarrolla en la oscuridad.Crecen, buscan el alimento y se reproducen por las noches.Mueren confitadas por hogeras, velas y ampolletas. En busca de un vuelo perfecto, el de la libertad. La luz afecta a todos los animales, también al hombre.

Hijos de la luna 2007

2010-08-12T12:16:00.000-07:00

Todas las personas que se pueden distinguir en la fotografía fueron hipnotizadas por la gran fuerza de la luna. Fueron despertadas en medio de la noche por un rayo de luz potente que golpeaba las ventanas de sus casas, mientras emitían un fuerte sonido.

Eran miles de hombrecitos pequeños con un aspecto muy similar a las luciérnagas, decían venir en nombre de la luna. Hacían señas indicando que los siguieran. Miles de personas salieron de sus casas detrás de éstos misteriosos hombrecitos.

Se lanzaron al mar desesperados, en busca de sus sueños. Muchos de ellos se ahogaron con el agua putrefacta y desaseada de la resignación, se atragantaron y se volvieron parte del estiércol del gran mar. Los sobrevivientes, los más astutos, no abrieron la boca y nadaron muy fuerte. Son demasiado pocos los que lograron atravesar el mar.

Aquí podemos ver a un hombre viejo que está llorando. Tenía 5 años cuando salió de su casa y siguió a los hombrecitos luminosos. Ahora sólo le quedan un par de horas de vida, pero ¡no! No sientan lástima por él, que si llora, es de felicidad.

Cuatro flores de papel

2010-08-11T19:45:00.000-07:00

Algo la había motivado a salir de su casa. Llevaba años encerrada. Le daba miedo la humanidad y los rostros perfectos. Quién sabe porqué ese día decidió salir. Quizás el impulso absurdo de encontrar a alguien. La melodramática necesidad de afección. Algo casi tan horrible como el reflejo de su semblante. La causa de su misteriosa búsqueda pudo haber sido la consecuencia de un delito terrible elaborado por el modelo familiar judío cristiano.
Cerró la puerta, se puso los audífonos y caminó por horas. Llegó a la ciudad. Semáforos, luces, autos, máquinas y robots circulando apresurados. El fúnebre paisaje del mundo, pensó mientras leía un pequeño afiche adherido en la pared, que decía ¡bienvenido al mundo real! Seguramente se trataba del eslogan de alguna banda comercial.
Decidió tomar un descanso y se sentó en el suelo. Pudo percatarse que la oscuridad invadía el cielo. La música se detuvo. No hay más batería.
Un llanto pavoroso penetró sus tímpanos. Era el llanto de un chico callejero. Sus problemas seudo burgueses aumentaron su índice de patetismo.
El llanto de un chico de la calle, no es cualquier llanto. Es el llanto de una vida miserable. El llanto de un callejero son cuatro puñaladas mortales. Comer vidrio molido y sentir lentamente la demolición violenta de tus órganos internos.
Los semáforos poco a poco fueron desfigurándose, adoptando forma de palomas blancas. El chico acarició su rostro hasta su último pálpito. Ella sonrió tan delicadamente y con tanta terneza que parecía irradiar luz blanca detrás de sus ojos. Una extraña sensación de felicidad cubrió su cuerpo herido, pensaba que por lo menos en algún momento él escucharía sus canciones.

Crecer.

2010-05-11T17:21:00.000-07:00

Jugábamos y esa era nuestra vida, jugar. Andábamos desnudos y éramos poetas creando mundos fantásticos, vomitábamos sonrisas.
Pensar que en el momento de caer a bajo y llegar a la adultez cambió todo en una fracción de segundos. Y ahora estamos muertos.

V de Mariposas.

2010-05-11T15:53:00.000-07:00

Están ahí,agónicas y pálidas.Seudomuertas,no tienen nada. Sin embargo algo les queda, un brote de vida miserable en las entrañas.Odio y rabia, acumulados por la lluvia ácida y el cemento, que han impedido el crecimiento de las flores. Ya se hartaron y han comenzado por asistir a reuniones.Planean una revolución.

Ellas han comenzado su venganza apenas con el ser humano común. Ya han asesinado a un grupo y de una manera que parece gustarles; atravesándolas con objetos punzantes, como lo hacían con ellas para admirar la belleza de sus alas. Son violentas, muy violentas.

Chaos/ Chao/ Caos

2010-03-02T21:34:00.000-08:00

Adiós Amor.

Nos vimos, extendimos las alas, emprendimos el vuelvo. Atravesamos el barro y las raíces muertas. Brotamos desde la profundidad, irrumpimos el cemento floreciendo sobre el trágico paisaje humano. Quizá no pude verte concretamente en el éxtasis y la poesía del disturbio en la calle. Pero sin embargo amor, sentía que ibas conmigo, detrás de alguna capucha, antifaz o mascara anónima. Porque aquella noche amor, tus ojos me hablaron de un mundo nuevo. De ésta hermosa laguna mental estructurada de sueños, de libertad y amor. Y mierda, por primera vez, vi mis ojos reflejados en otros.
Fue un momento mágico para un mundo horrible, la compatibilidad de dos seres en la soledad de éste apesadumbrado desierto y el hilo musical de la rebeldía, me enamoraron.
¿Qué fue? Un vuelo, libre y rápido, como de mariposa.
Y qué es de todo esto? Nada. Retrocedimos como en una película, nos azotamos contra el pavimento, tragamos tierra y nos sepultamos en la deplorable indiferencia. Ya no siento nada y éstos son los últimos versos que te escribo.
Sé que algún día volverás, con otros ojos, con otras manos, con otro rostro. Pero . . . con los mismos sueños.

Salieron de mi habitación [primera parte] 2006

2009-09-30T19:37:00.000-07:00

Los pequeños habitantes de mi habitación decidieron salir al exterior. Nunca estuve de acuerdo, pero no lo pude impedir ya que estaría contradiciendo a mis ideas.
Los críe y eduqué racionalistas para que mañana combatan por la revolución social, libres y salvajes. Quizás esto último fue un error, no lo sé, soy demasiado imbécil como para saberlo, pero lo que sí y siempre supe, fue que algún día desearían explorar y conocer más allá de mi habitación.

Alistaron sus maletas y se fueron. Instalaron su carpa al lado de un restaurante de comida sintética. Los edificios gigantescos y los automóviles disparando nubes negras, aves metálicas ultra gigantes emitiendo sonidos desagradables y los miles de humanos recorriendo las calles desesperados y apurados por alguna fuerza esclavizante. No han tardado mucho en aterrorizarlos y disgustarlos, pero su curiosidad es más fuerte.

Al otro día [segunda parte] 2006

2009-08-15T20:04:00.001-07:00

Los pequeños hombrecitos, estudiaban las extrañas actitudes humanas. Observaban a un hombre grotesco y rechoncho, que echaba baba por la boca y golpeaba su cabeza contra una máquina traga monedas.Un humano de unos 48 años vestido elegante, rascándose los testículos mientras un niño casi desnudo lustraba sus botas. Cuando de repente un golpe de un sonido brusco y fuerte, desató cientos de llantos y gritos de dolor, y cubrió las calles de sangre.
Aves metálicas defecando fusiles y bombas sobre una ciudad completa. Una anciana lloriqueando no paraba de repetir ¡Gracias a Dios que no me ocurrió nada a mí! ¡Dios sabe porque hace las cosas! Los pequeños, miraron con desprecio a la vieja. Son inteligentes, y sabían que no era obra de Dios, que Dios es obra de humanos y esas estúpidas aves también.

Se espantaron de estudiar actitudes tan idiotas. Alistaron nuevamente sus maletas, tristes y desilusionados decidieron regresar.

El regreso [última parte] 2006

2009-04-05T10:30:00.000-07:00

Jamás habían catado suplicios tan mortíferos. Volvieron a casa, con lastres y puñales. Muy desilusionados.
Un pequeño porcentaje se llenó de una materia muy desagradable, como una cactus creciendo en los pulmones. Se llenaron de rabia y formaron un ejército violento, para salir nuevamente y combatir. Algunos lloriquearon como bebes llegando al mundo, y terminaron por suicidarse. Otros se volvieron locos, prometieron nunca más salir de la habitación. Ni de la burbuja. Cayeron en el pútrido agujero de la indiferencia.

Terminaron adquiriendo actitudes humanas, se convirtieron en bestias de la muerte. Dejaron a la luna llorando.

Porque ya no sabes que es peor, si los actos de los malos o la indiferencia de los buenos.

F I N

Algo sobre ¿Amor ?

2009-02-12T09:23:00.000-08:00

La idea de que la dependencia es amor es falsa, pues la dependencia es una cuestión de necesidades antes que de amor. El amor es el libre ejercicio de la facultad de elegir. Dos personas se aman únicamente cuando son capaces de vivir la una sin la otra, pero deciden vivir juntas.

Las personas dependientes pasivas están tan atareadas tratando de que se las ame que no les queda energía alguna para amar. Nunca se sienten plenamente colmadas ni tienen el sentido de ser personas completas. Sienten siempre que "algo les falta". Toleran muy mal la soledad. No tienen verdadero sentido de la identidad propia, y se definen tan sólo por sus relaciones.

La dependencia pasiva tiene su origen en la falta de amor. La sensación de vacío interno que experimenta el dependiente pasivo es el resultado directo de una falla de sus padres que no satisficieron las necesidades de afecto, de atención y de cuidado durante la niñez del individuo.

A los dependientes pasivos les falta autodisciplina. Son incapaces de posponer la gratificación de su sed de atención y amor. En su desesperación por formar y conservar vínculos afectivos, prescinden de toda honestidad. Se aferran a relaciones ya gastadas cuando deberían renunciar a ellas. Y, lo que es sumamente importante, les falta el sentido de la responsabilidad. Pasivamente miran a los demás, con frecuencia hasta a sus propios hijos, como la fuente de su felicidad y plena realización, de suerte que, cuando no se sienten felices ni realizados, consideran a los demás culpables de ello.

En consecuencia, están permanentemente airados porque permanentemente se sienten dejados en la estacada por los otros que, en realidad, nunca pueden satisfacer todas sus necesidades ni hacerlos felices. Si alguien espera que otra persona lo haga feliz, quedará continuamente decepcionado.

Las personas dependientes están interesadas en su propio bienestar y nada más. Desean llenar su vacío interior, desean ser felices, pero no desean desarrollarse ni crecer, ni están dispuestas a tolerar el sufrimiento y la soledad que supone el crecimiento. Las personas dependientes tampoco se preocupan por el crecimiento espiritual del otro, del objeto de su dependencia; sólo les importa que el otro esté presente para satisfacerlas.

SOLEDAD

2008-03-22T07:25:00.000-07:00

Que frío y vacío es éste lugar.
-Sí...¿Qué haces aquí?
No lo sé, espero algo o alguien.
-¿Qué o a quién?
Lo desconozco, pero siempre lo estoy esperando.
-¿Y por qué lo esperas?
Porque hace frío.
-Que hermoso lugar.
Pues sí, lo es, pero hace falta algo.
-¿Qué?
Ah, solo digo estupideces.
-Es que, quizás, te has aburrido.
Posiblemente.
-Te ha puesto triste la soledad de este sitio?
Tal vez.
-Y qué esperabas?
En realidad nada más.
-Ya sabías que esto sería así?
Sí.
-Y entonces, para qué venir?
No se, tal vez…
-¿Qué?
Quizás guardaba una esperanza.
-Tú?
No es extraño.
-Dísculpa, quizás me sorprendí en vano.
Descuida, solo que hay cosas mas extrañas bajo este cielo de las cuales asombrarse.
-¿Como cuales?
Éste lugar, la melodía del viento, el cielo, ... incluso de nuestra charla.
-Es extraña?
No siempre alguien discute de soledad con el reflejo de su sombra en el agua.
-Oh, bueno, puede que tengas razón.
Te parece que éste sitio esta muy vacío realmente?
-Puede ser, pero estás con tu sombra.
No eres mi sombra.
-¿Qué soy?
¿Qué soy?
-¿Quién eres?
¿Quién eres?
-Yo lo se y tú?
Una metáfora.
-¿De qué?
Soy la metáfora indefinida del silencio y del olvido.
-Y yo soy tan solo un reflejo.
Comenzaré a caminar, adiós.
-Adiós.

Consecuencias del amor, que asco.

2008-02-05T17:40:00.001-08:00

No son mariposas, es un hongo fétido maravilloso bailando ballet en el útero.

Crecen hojas en los pies, ramas y estructuras verdes detrás de cada poro. Florecemos.

Pero cuando nos deja el amor. Gangrena, pétalos deshidratados y 600 años para volver a creer y sensibilizarte con algún maricón cursi.

no sé

2008-01-28T19:53:00.000-08:00

Puedes ver la variedad de colores en el fondo de tanta oscuridad?

-Sí, los puedo ver, son hermosos. ¡Mira! ¡Mira! Parecen pequeñas estelas de fuego.

Yo creo que son estrellas recargadas de luz que intentan aproximarse hacia nosotros. ¡Mira como se mueven!

-Parecen desesperadas allá.

Te has dado cuenta de algo?

-De qué?

De que ellas hacen todo por alcanzarnos y nosotros no.

-Pues qué estamos esperando ¡alcancémoslas!

Sí, hagámoslo.

-No era tan difícil, mira al parecer ya llegamos hasta ellas, no queda gota de oscuridad.

No, te equivocas. Nuevamente no te has dado cuenta de algo.

-De qué?

Estamos m u e r t o s.

2007-11-21T12:31:00.000-08:00

No me mates tú, deja que lo haga yo. Desde ayer que ando vomitando mariposas por la boca, es tan doloroso. Dientes afilados se incrustan despacito en las paredes de la traquea.

El mundo no me entiende. ¿Por qué nos odian tanto?

¿Les molesta nuestro baile en el velorio de la vida? ¿Por qué?

Yo quiero seguir bailando en el cementerio,

yo quiero yo quiero.

2007-11-21T12:09:00.000-08:00

Les presento a Vincent

Vincent Malloy tiene siete años
Es un niño amable pero algo huraño
Es bueno, obediente y muy educado
Pero él quiere ser como Vincent Price
Su ídolo soñado…

No le importa vivir con su perro, su gato y su hermana
Aunque preferiría compartir casa con murciélagos y arañas
Allí jugaría con los horrores que ha inventado
y vagaría por los oscuros pasillos solo y atormentado...

Cuando viene su tía Vincent parece un cielo
Pero se imagina sumergiéndola en cera hirviendo para su museo
Hace experimentos con su perro Abocrombie
Con el fin de crear un horrible zombie
Con ese espectro terrorífico para los hombres
Buscaría sus víctimas por la niebla de Londres.

Pero él no sólo piensa en crímenes violentos
Vincent pinta y de vez en cuanto lee cuentos
Mientras otros niños leen tebeos de acción
A Vincent es Edgar Allan Poe quien llama su atención.

Una noche cuando leía una historia horripilante
Algo le hizo palidecer al instante
Con tamaño disgusto su vida quedó derrumbada
Pues su bella esposa viva fue enterrada.

Debía cercionarse de que había muerto
E intentando desenterrarla destrozó las flores del huerto
Su madre lo envió a su cuarto como castigo
Desterrado en sus sueños a la torre del olvido
Sentenciado a pasar el resto de su vida
Con el retrato de su amada que fue enterrada viva.

Y mientras lloraba sumido en la desesperación
Apareció su madre en la habitación
le dijo: "si quieres puedes salir a jugar,
hace un día estupendo, lo puedes aprovechar"

Vincent trató de hablar pero no pudo
Los años de aislamiento lo volvieron casi mudo
Así que cogió su pluma y se puso a escribir
"estoy poseido por esta casa, nunca volveré a salir"

Su madre le contestó: "no estas poseido ni estás medio muerto,
Este juego tuyo es sólo un invento
Eres Vincent Malloy no eres Vincent Price
Y no estás loco ni atormentado, ¡caray!
Tienes siete años y eres mi hijo
Vete a jugar con otros niños, te lo exijo"

Y tras este toque de atención
Abandonó la habitación
Pero cuando Vincent trató de sobreponerse
Las paredes empezaron a moverse, crujían, temblaban
Y su horrible locura la cima alcanzaba
Y Abocrombie, su temible esclavo
Y su mujer lo llamaba desde el otro lado...

De la tumba nacían sus ecos
Y de las paredes surgían manos de esqueletos
Todas las desgracias que sus sueños atormentaban
entraban en su vida mientras él gritaba.

Trató de escapar, de huir del horror
Pero su mustio cuerpo se derrumbó por el dolor
Y débilmente, casi sin voz
Recitó "el cuervo" de Edgar Allan Poe:
"Y mi alma de esa sombra que allí flota fantasmal
No se alzará nunca más"

Revolver

2007-11-10T08:17:00.000-08:00

- ¿Por qué miras la bala?

-Si pensaras alojarte una bala en la cabeza ¿No la mirarías antes de cargar el arma?
-Por qué mirarla?
-Como ha de pasearse por mi cráneo, quiero conocerla antes.
-Si ya lo tienes tan decidido ¿por qué no lo haces de una vez?
-¡Cállate!
-Pero si has tomado esta decisión es porque nada ni nadie te importa.
-¡Me distraes! por qué crees que me vine tan lejos y sola? ¡Vete!
-No creo nada. ¿por qué?
-No me gusta que me vean llorar.
-Cuando uno esta triste necesita de alguien, alguna que otra demostración de afecto.
-Sí, lamentable.
-Entones no deberías establecer contacto con alguien?
-No.
-Por qué?
-No me gusta ser bacteria.
-Ahora entiendo, te escondes y no miras a los ojos. Sabes amar.
-No.
-Sí, y te cagas en el poseer. Pero… de qué te sirve, si te ahora eres una antisocial?
El maraco individualista no tiene nada, ni a nadie, lo ha perdido todo, su vida es una calamidad y la muerte, su deber.

-¡Dispara!

2007-11-07T15:43:00.000-08:00

Silencio.El mundo ha muerto. Despertemos.

Levantémonos

antes de la fermentación de las flores que nos crecen en la cabeza . . .

2007-11-04T19:03:00.000-08:00